炮火追着屁股跑，缅甸人蹿进印度找活路！米佐拉姆邦的深山老林里，黑压压的人群正玩命往外钻。法新社白纸黑字写着，当地内政头头万拉拉米亚亲口认账，短短四天冒出近4000号缅甸人，全是让老家钦邦的枪子儿给轰出来的。
毒蛇在草里盘着，蚊子追着人叮，干粮袋早就见了底。可这帮逃难的根本顾不上，耳朵里全是老家震天响的炮仗声。有个不愿露脸的警官漏了底，钦邦两伙扛枪的干起来了，抢地盘抢红了眼，连边境线都跟着哆嗦。
米佐拉姆邦这回真敞亮。万拉拉米亚掰着指头算，拖儿带女过来的，有亲戚的找亲戚，没门路的全塞进社区会堂。你瞅那乱哄哄的场面：大姑娘小媳妇扯着从老家带的碎花布挡隔断，小崽子们趴水泥地上，拿树枝画自家烧没了的茅草屋。当官的直嘬牙花子，人堆里维持秩序不容易，可话撂得死硬：“想让我们把人往火坑里推？没门！”
这波逃难潮早埋着引线呢。翻翻旧账就知道，自打2021年缅甸军方掀了桌子，米佐拉姆邦前前后后收了超3万难民。数字听着冷冰冰，背后全是哭塌了的家和悬在半空的命。警察局现在脑壳疼，边境那头子弹还在头顶飞，劝人回家？纯属扯淡！
哈卡城的黑夜能吓破胆。子弹嗖嗖擦着房檐飞，奶娃娃哭得岔了气，活脱脱的催命交响乐。电话里难民嗓子劈了叉：“锅碗瓢盆都扛来了，就这心慌劲儿甩不脱。”米佐拉姆的会堂墙角，志愿者吭哧吭哧拆米袋——国际救援的大麻袋倒腾成小份，这点粮食成了4000人异国他乡的头一根救命稻草。
国际大佬们还在圆桌上耍嘴皮子呢，边境线上的老百姓早被战火碾成了渣。大国掰手腕的当口，印缅边境的人道口子越撕越大。这帮拖家带口钻老林子的，用最笨的法子给战争记了笔血账——炮弹犁地的时候，最先埋掉的永远是泥腿子。
社区会堂的水泥地泛着潮气。二十来个妇女围成圈，把国际组织给的塑料布裁成条，拿烧黑的木炭在布上写缅文名字。三岁娃抱着破布娃娃啃指甲，他娘说逃命时娃娃死活要带上这个“妹妹”。角落里堆着347袋救济米，志愿者老阿普抹着汗嘟囔：“明天再来两车也撑不过十天。”
边境哨所的电话半夜还在响。警察巴强指着地图上的红叉叹气：“上周有伙人硬闯雷区，抬出来三个血葫芦。”密林里藏着多少条野路子，连当地猎户都说不清。但逃过来的人牙缝里挤实话：“比留在村里挨枪子强！”
米佐拉姆的菜市场悄悄涨了价。卖洋葱的坎杜直嘬牙花子：“突然多出四千张嘴，菜价哪压得住？”小学校长更犯愁，难民娃挤在教室后头打地铺，铅笔本子全靠师生凑份子。教堂神父把捐款箱擦得锃亮，周日弥撒时硬币叮当响——也就够买三百斤土豆。
钦邦山坳里的枪声还没熄火。线人说反军方势力抢了军火库，政府军调来迫击炮报复。边境这头的印度村民睡不着觉，半夜总被枪声惊醒。杂货铺老板囤了五十箱方便面，他赌这场仗还得往长了拖：“你看难民跑路的架势，跟下饺子似的！”
曼谷机场的政要们刚开完东盟峰会。电视里西装革履的大人物握手微笑，米佐拉姆会堂里的难民盯着雪花屏发呆。十二岁的敏敏在水泥地上画了条河，那是老家门前的钦敦江。她爹蹲在旁边抽烟，烟头烫着手才猛醒——江对岸的房子早烧成炭了。
国际红十字会的卡车陷在泥坑里。司机抡起铁锹骂娘：“这破路八百年没修过！”车斗里躺着发烧的孕妇，身下垫着志愿者捐的旧棉被。随队医生数着药片发愁：“消炎药只够三十人份，可发烧的就有百来号。”
边境集市冒出新鲜行当。懂缅语的印度小贩支起摊子，帮难民给老家打电话，一分钟收十卢比。蹲在电话前的人攥着写满数字的纸条，拨通后光剩下喘粗气——线路那头不是忙音就是爆炸声。
老猎户丹增带着三个小伙子钻林子。他们要找上周逃散的五户人家，背囊里塞着炒米和碘片。丹增拿柴刀在树干砍记号，嘴里叨咕着：“山神爷开眼，可别让豹子撞上这群苦命人。”
教堂地下室改成临时诊所。怀胎七月的玛努突然见红，修女们把祭坛布撕了当纱布。没有麻醉药，医生咬着电筒做清创，产妇的惨叫撞在石墙上嗡嗡响。门外蹲着的丈夫把嘴唇咬出了血，他怀里还搂着两岁女儿——这孩子出生时政府军正在村里抓壮丁。
志愿者登记簿写满歪扭的缅文。五十四岁的吴昂盯着“职业”栏发呆，最后画了把镰刀。他在老家种了三十年稻子，逃难时连稻种都没顾上抓。会堂墙角堆着捐赠的旧衣裳，他挑了件印着“芝加哥公牛”的T恤套上，NBA标志下还沾着前任主人的油渍。
边境贸易市场冷清得吓人。往常熙熙攘攘的缅货摊全上了锁，印度商贩守着成堆的罗望子发霉。海关员巴桑偷摸跟熟人透风：“上头发话要严查，谁知道难民堆里混没混进扛枪的？”
暴雨浇塌了会堂的偏棚。八十号人挤在漏雨的厅里，志愿者顶着塑料布接水。六岁的双胞胎发着高烧，当妈的把最后半片退烧药掰成四份。牧师翻箱倒柜找出圣诞用的蜡烛，火苗在穿堂风里晃悠，照着水泥地上横七竖八的破毯子。
曼德勒的翡翠商人捐了笔钱。钱变成两百双塑料拖鞋，领鞋的队伍从会堂排到土路口。光脚跑了四天山的昂兑领到38码蓝拖鞋，脚后跟的血泡磨在硬塑料上钻心疼，可他咧嘴笑：“总比踩毒蝎子强！”
边境观察哨的望远镜转个不停。上尉发现对面山腰冒出新工事，连夜写报告往上递。新德里来的长官拍桌子：“米佐拉姆不是难民营！得想法子堵住口子！”地方官员低头抠指甲：“您去跟难民说？他们能抱着您大腿哭到脱水信不信？”
逃难队伍里藏着个乡村教师。十四岁的双胞胎兄弟每晚蹲在蜡烛头前，跟着他学写“和平”的缅文。蜡油滴在水泥地上，凝成小小的白色山丘，像极了他们回不去的钦邦群山。
国际组织的无人机在头顶嗡嗡转。穿西装的白人举着平板电脑拍了一圈，临走留下二十箱维生素片。志愿者小梅拆箱子时红了眼：“倒是给点消炎药啊！维生素能治枪伤吗？”
雨季的闷热裹着汗馊味。会堂角落的婴儿长了满身痱子，哭起来像被掐住脖子的小猫。他娘撩起衣襟喂奶，干瘪的乳房渗不出几滴奶水。捐赠奶粉的铁罐见了底，罐底还粘着张英文标签——“欧盟人道主义援助”。
战争这买卖，军火商数钱数到手抽筋，平头百姓的活路全靠国际援助的米袋子。米佐拉姆邦的志愿者还在吭哧吭哧分大米，可这点粮食哪填得饱几千副饥肠？当大国在谈判桌上扯皮时，边境线上的母亲正撕了裹尸布当尿片。
丛林那头又传来消息，说政府军的坦克开进了哈卡城。会堂里的难民围着破收音机调频，滋啦声里突然爆出句缅语广播，人群瞬间静得能听见米袋落灰。那个教书的先生突然捂着脸蹲下去，肩膀抖得像狂风里的枯叶——广播里念的阵亡名单，有他亲兄弟的名字。
新来的难民背着冒烟的锅。他们说路上用最后半把米熬了粥，二十个人分着喝了才撑到边境。锅底糊着黑黢黢的锅巴，刮下来够三个娃娃吃一顿。志愿者递上救济米时，背锅的老汉突然跪下磕头，脑门砸在水泥地上咚咚响。
教堂的钟敲第六下时，丹增猎户拖着伤腿回来了。他找回来两户人家，有个汉子被竹签扎穿了脚板。修女翻出最后半瓶双氧水，血水混着药沫流了一地。丹增灌了半瓢凉水，哑着嗓子说：“林子里还有三户，明儿个我换条道再摸过去。”
边境检查站扣下三个可疑分子。警察从箩筐底翻出子弹壳，难民堆里炸了锅。带孩子的妇女往墙角缩，男人们攥紧了砍柴刀。警官挥着警棍吼：“都别慌！是倒卖军火的混混！”人群里有人冷笑：“没枪怎么跟那些王八蛋拼命？”
捐赠旧衣堆成了小山。七岁的敏敏翻出条粉裙子，套在打补丁的裤子上转圈。她娘突然冲过来撕裙子，边撕边嚎：“穿这么鲜亮等着挨枪子吗！”破布条飘在污水里，粉红色渐渐晕成灰褐色。
欧盟的人道专员终于来了。锃亮的皮鞋踩过会堂积水，笔记本记满三页纸。专员承诺下月追加粮食援助，临走跟难民代表握手合影。镁光灯闪过，专员西装肩头留下个乌黑的手印——那是刚搬完煤的吴昂的手。
炮火犁过的土地长不出庄稼，但能长出逃难的脚板印。当米佐拉姆的志愿者蹲着分装最后半袋米时，丛林深处又传来悉索声——新一批逃难者正扒开带刺的藤蔓。他们背上襁褓里的婴儿，可还记得老家屋顶的月亮？
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